Près de la rivière, l’aulnaie est si dense et si obscure qu’il nous faut, à nouveau, embraser les torches pour franchir le premier gué. Nous l’avions déjà fait plus haut, dans une étroiture aussi sombre qu’une église et bordée d’escarpements aux paliers desquels pendait de la stramoine en bouquets. Maintenant, c’est l’œnanthe, non moins perfide, qui caresse nos mains pendant que nous claudiquons d’une rive à l’autre.

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Maintenant que l’asphodèle et le ciste assiègent les aires de battage, on jurerait qu’elles n’ont jamais existé. Poliorcétique de l’abandon, juste retour des choses. Il suffit qu’un lieu se libère de l’homme pour que la nature y exulte avec l’insolence d’un nouvel affranchi. Le galbe éventré des murailles, l’étiolement des chemins : lointains échos d’une manumission réussie.

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