Il y a vingt ans, j’acquérais l’improbable Nikon Coolpix 990, un APN compact dont le module d’objectif, monté sur pivot, permettait des orientations très souples indépendamment du corps de l’appareil.
Les couleurs, comme tous les faits du monde, comptent parmi les choses qui n’ont lieu que parce que nous les percevons. De nos jours, les nuanciers numériques ont démystifié la valeur affective que nos anciens conféraient aux couleurs.
Écrasées sous les ombres comme l’obscurus lucus du poète latin, nos forêts d’hiver arborent des teintes apparemment inoffensives, qu’un simple surcroît d’exposition sur le capteur d'un APN vivifiera au-delà du raisonnable, surtout en ouverture réduite et donc en pose longue.
La photographie induit un rapport à l’image en apparence silencieux et individuel, en vérité bruissant de voix plurielles logées dans les replis de la mémoire collective.
Tout commence par un figuier qui prend ses aises là où l’on ne l’attendait pas. Aux bris du mobilier, on devine que ce fut la salle de bain.
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